Settembre sega le ossa come fossero polistirolole tasche bucate, svuotate dal tempo da perdere. Ricomincia il campionato, il lavoro, la vita.Sarà bene intonarsi con i suoni dell’autunno e poi dell’inverno. Coi pensieri ordinaricon il colore del legno della cassa. Stamane sono venuto in bagno, nell’acqua del cesso.

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Seduta nella sua pellaccia di prugna una vecchia magra come un filo fuma sigarette al mentolo. E’ pieno di negri che indossano mille cappelli; con le cianfrusaglie appese alle braccia, paiono attaccapanni di mogano; zigzagano battute tra la sabbia rovente cercando di piazzare qualcosa; una stoffa, un pendente. C’è il vecchio che fa le parole […]

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