Non vedi che devo dormire

Non vedi che devo dormire rispondere solo al calore che la stanza del sonno chiede. Le vene di legno al soffitto contare, le veglie del letto passate a parlare d’amore. Non vedi che devo dormire le tue mutandine nel pugno hanno un palco d’onore sotto al guanciale. Per chissà chi altro adesso le sfili chissà […]

Ho buttato

Ho buttato il tuo spazzolino. Spelacchiato come un vecchio airone curvo e fiero affacciava dal bicchiere i tuoi sorrisi bianchissimi ringhiere d’una bocca avara oramai Era una mattina d’aprile il sole caldo da tempo nessuno veniva a trovarmi da: “Quando l’estate crepa” Lieto Colle Edizioni, 2010